Y si mañana anima su sonrisa, cruja la brisa.



Miscelánea de parabrisas.



Mordí la lengua, ahora, esta tarde enferma de nicotina.

Vos, engendro de migraña anónima,
un tacto de bomba
disolutivo a la peste acrónica.


Explotá! cabeza entera antes que odie,
la exquisita lujuria
de ese vaso vacío en el ventilador,
la boca esquizoide a tus lengüetas.
Y lo orgásmica,
(de tu pausa simple.)



Explotá! risa pragmática.
Bailá! con éxtasis a la demasía.


Y robame esa brújula que dictamina
la dicotomía espiral.
Y explotá, vigilia espeluznante
antes que devore. Tu
orgásmica sintonía.




( la exquisita lujuria )


.....................................( de ese vaso vacío en el ventilador )

Voy a descomponer tu risa narcótica.
Lamer pedacitos de papel es una tarea no menos ardua que escupir la pantomima epidérmica de ese sarcasmo infeliz.

Ni siquiera puedo
enredar esta telaraña
o drogarme a la risa onírica

Apesta el surco de mariposas,
que dejaste caer en la entrelínea parpadea.
Ponele de sátiro al espanto.
Mejor quemate esa brújula clandestina,
que dejaste caer en la entrelínea parpadea.

Y que me decís de esos hologramas, que si vos no sos
La catapulta de mierda que alega mientras alza vuelo la lana del vino las cuencas del martes
Y por qué hoy?Porque martes.
Pero si ese par de cosas que se creen la fábrica de las mentes sinietras no tienen idea de lo que es juntar baba con pala.

De qué fuente han hecho alusión los cuentos?

Y el sonido fue, sólo fue, de quienes creyeron ser.
Y caminaron.
Y porque todavía un minúsculo.
Volaron alto.
Porque algún susurro debió haberse escapado.


Y menos mal, que creyeron muy poco.

Cuando se quitaron las manos.

Corta esta forma que quema el hielo

de a poco y de a poqito un poco más.

Creo que no habría porque se encuentra activo el modo fantasma.

(Eso es lo que hace lo que ella hace)
que talla el pétalo a la maniobra.

Qué hacés acá?
Creo que me han respondido que lo mismo.
Está bien, continuemos.

Tira, tira.
que
mira, mira.

Tira, tira
la nota tendida
que mira, mira
la tarde dormida.

Sólo me pongo así, porque me molesta que me escuches.
Sólo lo mantengo.

Y cuánto de adicto le queda al hombrecito que roba nuestras risas?

Quisiera pegarlos de a poquito, en esa mirada que mira que miente
Moderlos, y volverlos a romper,
y volverse de atar,
y tirarse hasta parar,
y quemarse de gritar..

Y cuánto de cierto puede mentir ya?

Sólo camina.
Sólo me pongo así porque prefiero decir que no pienso nada.

Creo que en el momento, en que pueda borrar todo ésto.
Y esa resulta la carnada.

7 pesos en monedas flotaban el arco iris con las manos su risa, de cuentos de algún día, y que algún que otro aquí más allá. En el país de las maravillas.
Somos despiertos, la risa no miente.
Desato una y otra desato que eso. Eso, el humor decompaginado.

La miseria dice que olvida.

No tengo más ganas de vos, no tengo más ganas de mí. Habíamos resuelto lo mismo de siempre, qué está sucediendo que creció?

Es excesivo, que se mueva.

No..no...
No... p... e.....que.
No!

Debería contar hasta uno más que la última vez, la próxima a ésta.

(son manchas de algún rasguño viejo)

Tampoco intento hacerlo.

No evites no contextualizarte. Ya desmembraste las cosas, no va a viajar por ella sola.
Náufrago no llora.


Sabías que volaste mi cabeza? Supiste partirla.

Hermoso. Beber de esta locura que paraliza el deleite al alma.

Qué estás buscando con todo ésto?

Yo creo que es raro,
y más a estas alturas,
andar escupiendo mariposas.

Mejor ensordecerse un poco,
La locura de amar una pluma.

metabolizar la palabra con el viento
y degollar las tardes de verano
en susurros de invierno.

Y sobre todo escupir mariposas,
el resto no tanto, pero,
cómo no derrochar el ingenio
en causas perdidas un par de años luego?

Siente que puede correr, sin cansarse hasta correr.
Miles de barriletes susurran al aire, y limitan su euforia y desmaterializan su tacto cuantio. Aún más, volviendo a contar..
Contares que seducen a la gracia misma que llora en su regazo de haber.
Manchas con tinta de alguna otra cosa.

( Y es más ligero, cuando sólo cierra sus manos.)

Y qué vas a hacer?

Cuál es la pregunta?

Que me asusta tener miedo de saludarte. La metodología es un arma exclusiva.

Qué soy?

El tren viaja por el océano, escuchalo, canta cuentos despacito, en el faro de las olas.
Es quien crece y devora sin necesitarte.


Sólo intento.

En un bar...

Que valores que vuelan colores de pájaros.
Se asimilan momentáneamente el espectro tardío que irradia la estupefacción.


Querés que volemos.
Y subimos ese avión, en las escalinatas de la frente firme en la pausa daltónica.
(Mientras se consumía un cigarrillo.)
Denota la estela parda a la senilidad.
Puedo robarle flores a la luna.
Que exploten las lujurias que ríen al Sol.
El éxtasis en la pausa maldita.
No es verdad, no es verdad, no es verdad.

La causa estelar.
Todo tiene algún sentido. Y el sentido sideral.

Puedo quebrar tu margarita.
Puedo llorar agua bendita.
Puedo llenarlas vacías.

Sólo juega el juego.
Escupe las pulsaciones, el bajo de la gota de viento.
La máscara linfática y su cara escuálida.




Esa pregunta histórica.




Sólo silencia. No hay más acá.


Qué soy, en el país del Rey
a quienes refugia la icónica melódica.



Que la vaca llore al pato que lamió el color.





Todo sibila alienta el embriago.
Somete al estrago, a desintonizar su cuadrito de venas rotas
La marcha cuál es, cual es.


Y si tuviera alas no vencería el tiempo.
Y friccionaría…

Si no tuviera dudas no estaría segura.

Y cuánto pesa el cielo?

Precisamente.

Y por qué no estaría hablando yo de ovejas?
Mis dudas del palacio es la simplificación de la duda.
Sin la duda de la duda nada debería ser cierto.

Que escondés después del arco iris.
Sí, vos. Con tu dureza de las galaxias.

Se esconde debajo del piano.
Porque no habla idiomas que el oído pueda conservar.
Génesis de aparato de la peste multi espiral.
Que domina, que aparece.
Y te vas solo. Porque sus pasos son vestigio de la duda que jamás, siquiera atrevería a desmentir el vuelo.



Estos sujetos de colores.

El caminante recuerda lo hermoso que es, y sonríe con ese malestar que nos pesa. El malestar que pesa y nos hace sentir un tanto... puta, salgamos a caminar.
Y el caminante rara vez discute con las palabras, las cree ciertas.
Las revaloriza. Se recrea. Juega.
El caminante rara vez cree en el problema de no encontrarse nuevamente con esas cosas que le hacen tan bien. Juega con los métodos y los hace propios.
El caminante entiende la complejidad de andar tan simples. Y lo natural que es respirar.
Poque el caminante siente que caminar es la ciencia cierta.

Qué leo?

Leo personas...
Leo música, leo el cielo...
Leo lugares...
Leo palabras.
Y que se yo.
Leo viendo, leo observando, leo escuchando, leo escribiendo, leo hablando.
Leo con los ojos cerrados.

También no leo nada. Y eso, es más complicado.
Leo el silencio, no me canso de leerlo.

Siento considerar, a las personas simplemente como ello.
(Que de limar asperezas no es el día hoy. Tampoco lo fue mañana. )

Y es la regla a la excepción que nos matiene sanos.
Siento ser la cosa más asquerosa, y no molestarme por ello.

Y es la excepción a la regla que nos convoca como enfermos, de la lujuria estacional y la sonrisa práctica.

La magia, única sobreviviente sana.
La idiotez humana, única regla estable.

(Y de pretéritos presentes, se oye cantar su falta.)

Se oye gritar su falla.
La ironía animal.
El querer insustancial - mente que hay una sola que vive que baila que añora que
pide que calla - dos celebrando el crimen neurótico al hermisferio patriótico y
sensible - mente que
observa que escupe que margina la implosión relativa del reparo equidistante a la compresión simple - mente de líneas que limitan el límite de qué, qué es lo que qué.

Y vuelve su euforia cerebral al arte misántropa.

(17/5)


Qué?


Desearía que.
Desearía qué?

Que yo tengo un cielo qué.
( Y pintaría las noches sonámbulas de dogmas que no tienen sentido..)

Que no tiene sentido, qué?

Veo, veo, qué ves? cuándo ves cuando me río solemne como do, re, mi, fa, de ayer?

Quisiera. Cuánto quisiera qué!

Como un pac-man que devora sin preguntas. Sin presuntos que presume que supuestos que alegan qué.

El silencio que sufre porque ha sido herido.
Las mariposas que callan porque se han ido.
El desplante teórico de por cuánto tiempo hemos estado perdidos.


(nos hemos perdido?)

Y qué bizarro que resulta el mundo.
Y cuánto mal nos hace,
(privarnos de decir)

y no poder disfrutar el goze de un niño en un mundo de drogas que priorizan el anonimato fortuito a la gracia plena.


Y es que cuando, simplemente qué.

(No quiero todavía.)

El laberinto que recorre la luna, es aún más confuso que el recurso inagotable de sentirse ahora.

Y qué dejarías al partir? La memoria es valija pesada.

Exactamente falta, sí, es un punto en un diagrama que no conoce coordenadas, donde los horarios diplomáticos no poseen pies sobre el aire.

La locura que depende de su mano. Está diciéndote que el tiempo sigue corriendo sus ruedas, y es tan sólo el parate para volver a hacerlo girar.

Cuál es la pregunta?

(Sólo absorbe en la monotonía que recuerda que no somos capaces de destruir. Somos el ser ingenuo.
Incapaces de.
Huirnos al tacto maldito. )

Quién es dueño de haber perdido la cordura.
Ahora que soñamos despiertos, conociendo fragmentado, un mundo que suele robarlos.
Ahora que conocemos el depedir con un soñar lejano.

Decime cuán fuerte podés gritar.
Qué te permiste ver.

Algunos fantasmas me visitan en sueños, y las metodologías pudieran decir que habría de procuparse.
Prefiero aplaudir.

La paciencia de quien ríe sin nombres, sin la necesidad de creer que la lógica fue recipiente a la autodestrucción.
Fue un desliz del mundo que ha de encontrarse tras la pared.

Dejarse sonreir.
Otra vez, otra vez...

Somos débiles a ser.
Como niños en un cuento hadas que no sabe de la magia, que exaspera de sólo oir cómo el tiempo pierde sus letras. El punto donde los márgenes caóticos resultan de la espera.

Es la inocencia, el terriotorio más febril a la ansiedad.

Se mueve como si línea.
Y anhela que sólo fuese por hoy, cuanto menos presencia fuera producto del acto.

Hoy cierren las puertas que no va a llover.

Sin embargo nadie dice que se hubieran sumido análogos a la calma frenética.
No fue más que una línea cerebral, que el murmullo que se oye inválido a cada paso que hoy no fue más si tal, que si cual.

Simplemente contengo los nervios, y transformo el aire que se dilata bajo los dedos en la calma matutina que corrompe toda noción de equilibrio.

Es el escuadrón aleatorio de la quema y combustión, de la magia a la expresión.

Y ya se los ve marchando, sonrientes y cabizbajos; como toda culpa de otoño.

Una máquina de la comunicación? Creo que ya sido suficiente.
Vamos a empezar a hablar, supongo, que el ánimo racional acometería a preguntar qué hago acá.
Sinceramente me importa muy poco saciar las ansias de todo espectador, ante un escenario difuso que proclama hechos.
Vengo a decir que, ésto me resulta muy contradictorio, lo que estoy diciendo, no tiene sentido alguno (o los tiene todos).
Ya no recuerdo.
Y pregunto a la razón que pulula sobre el aire.
Realmente falta?


Son los sueños nuestro despertar más concreto. El hombre capaz de soñar despierto, creo que ha descubierto las venas al cielo.

De qué queremos hablar?
Me parece que "querer" no ocupa en este momento un punto válido de análisis, uno es quien y es uno quien sabe por qué.
A quién no mentir?

Hay cuestiones claras, que nos son inmunes a todos, y ciertas anomalías ya son propias en cada fase. Son los puntos donde el ser humano es muy sencillo.
Donde no queda a quien más mentirle.

Somos el fracaso de nuestras propias pulsaciones, de describir débiles la euforia, de opacarnos ante el método desconocido. Creo que buscar esperando encontrar, es una de las grandes fallas.
Por qué no situarnos en el espacio propicio, en el momento adecuado? como si fuera sencillo, porque lo es.
Sólo es cuestión de direccionarse sin dejar de perder el rumbo en estas palabras que no saben de órdenes.
El humano es un objeto creado por costumbres, que vive por costumbres.
Siempre resulta extraño lo que no ocupa valor pretérito de presentes. Y por qué ante la duda no salir corriendo? No salir corriendo con un nuevo mundo entre las manos? Tan ajena tenemos la acción de decidir?
La gente es linda como es.

Y sólo mantengo firme, no ser dueños de pegarles un tiro a la neurosis que anima las manos a escaparse, hacia el núcleo del conflicto que reúne varios mundos en uno. Es seguir en la utopía de vendarse para no llorar más porque el difunto sueño en un par de años atrás. No muere.

No cerrar nunca los juegos de la memoria.

Y llenás un surco de palabras que qué?
Que de momentos que no te llegan en nada.


Hoy es un día que no voy a recordar.
Simplemente no es nadie.
Simplemente quizá.
Simplemente nos hace mal callar de más, y simplemente nos hace bien.

Dejame volar bien alto, no seas quien discute sobre parábolas que se tiñen con los días, sobre partículas que se creen más del aire.
Dejame caminar sola en las cuerdas de la lógica y no quiero a nadie más.
Otro momento, será otro momento para otro día más.